En el fondo no tengo ni puta gana de escribir. No se me ocurre nada que contar, nada que sentir. Que todas las mañanas de noviembre me queman las orejas al bajar a clase. No sé si eso es interesante. Pero tengo ganas de reventar contra el papel o la pantalla. Contar una historia de buenos y malos, una historia de perdedores y vencedores. Contar una batalla, contar hasta mil. Uno, dos, mil. Me levanté esta mañana y yo no tenía una pistola como Leonard Cohen. Pero me puse y Chester Bennington me lo gritó al oido, macho.

[and the clouds above move closer, looking so dissatisfied]

Noviembre tenía que ser de otra forma, siempre lo pensé. Que no podía ser algo gris. Tenía que ser verde y marrón, con barro en las botas.

[but the heartless wind kept blowing, blowing]

Yo no escribo canciones, la lepra no podría tenerla aunque quisiera, Turquía está demasiado lejos y hay más arena de la que tendría que caber en un solo bolsillo. Todo mi dinero aún no existe, y tendré que inventarme una mentira más para decir por qué no me han llamado el día de San Andrés.

[your faith was strong but you needed proof]

No son suficientes dos pitos cincos para ganar un órdago a pares con treinta y nueve. Me los han ganado con dos pitos seises. No es una metáfora, es literal, pero no le saqué una foto por puta vergüenza. La vida es una partida de mus, dicen por ahí.

[words are flowing out like endless rain into a papercup]

Ojalá todo fuera como esto. Sentarme delante del ordenador de Alf y desordenar las letras, qué fácil es. John tiene la culpa, por haber traicionado a Paul, por haberse puesto hasta las cejas de LSD y luego pretender publicar el Álbum Blanco y que no pasara nada. Por eso soy de Abbey Road.