jueves, 31 de diciembre de 2009

Dosceroceronueve (o cómo acabar una década)

Prometo ser breve en el resumen de este año.
pd: ¿por qué hacemos gilipolleces de estas cada año?
pd2: ¿por qué me gusta hacer gilipollceces de estas?

1. Llueve y pinto las paredes de Videmala en mi primera nochevieja de pueblo.
2. Tarde de Reyes en Salamanca solo, o con Carla
3. Tres de cuatro en la convocatoria de enero, salvamos los muebles.
4. Cosas que me traje de Estambul.
5. Noches eternas de fiesta, música y gin tonic.
6. Oporto está a 3:30h de Salamanca en un Audi A3 Sportback.
7. Barcelona y The Killers son magia con Nacho.
8. Pau vuelve a casa por Semana Santa.
9. El Prendimiento pesa, pero nos une en esta tarde de Jueves Santo, hermano.
10. La vida está en el fondo. Pero hasta en el fondo hay vida, y amigos.
11. Sant Jordi a la salmantina
12. Gracias, MªÁngeles, aunque no vuelva.
13. Il Dottore me agradece que cada vez que nos veamos en Jerez le traiga suerte.
14. Esto sí es fracasar, colega. 0 de 5.
15. No pain, no gain. San Pedro murió por mis pecados. Pero Arnau me abrió la lata de las vacaciones.
16. Rebeca y la ilusión. Cualquier verano vale la pena.
17. Mikael Blomkvist y yo nos ponemos morenos bajo el sol de Videmala.
18. Mi Suzuki y yo somos libres y cantamos viajando por caminos y carreteras secundarias
19. Un fado con Mamá, a Lisboa en tren.
20. Rebeca y la ilusión. Cualquier septiembre puede vencerte.
21. David G. y yo por fin somos pareja de hecho.
22. Donde caben dos, caben tres. Pero ese no era el destino de Anita.
23. Dónde coño te escondes, felicidad. Los lunes de Octubre, dónde estarás.
24. Barbaño, la mujer y el mito. Para mantener la fe.
25. 21 años por sorpresa de Rubén.
26. Tejero y yo en una cama de 90.
27. La literatura por fin me da alguna alegría, en forma de Micro Abierto.
28. Cabeza y codos abajo. 4º de Medicina lo merece. Señor Prieto, esta es su misión si decide aceptarla.
29. O las mujeres, o el alcohol. Pero a la vez no, por dios.
30. Navidad, sencillo recuerdo.
31. De Diciembre. Hemos dado otra vuelta más.

miércoles, 30 de diciembre de 2009

Todos los pájaros estábamos mojados

/tengo una resaca de campeonato
/yo lo que quería era seguir soñando (con mujeres desnudas...)
/el mundo gira en un sentido absurdo (mientras yo te espero)

Sigues siendo un greater, Quique.

martes, 29 de diciembre de 2009

Usted tiene ojos de mujer fatal


Tienes los pies tan fríos como yo caliente la entrepierna, estamos encerrados en esta habitación a un par de ciudades de distancia de casa, nada que hacer, nada que decir, nos pintaremos la cara como Dalí en el momento en que nos estemos durmiendo y no tengamos defensa posible contra el subconsciente que nos está trabando los tobillos a cada paso, cada paso que nos aleja del destino de unas vacaciones sin nieve en los bolsos ni caspa en los hombros ni miedo a no tener champán para romper dos copas.

Y a los diez minutos, cuando estés dormida y yo con pinceles de relojes que se deshacen, o tomando pastillas del mismo soma que Aldous Huxley, cuando esté en una clase de inframundo del que no escapar bajo pena de alma, cuando supere este síndrome de Clerembault que de vez en cuando me ataca, cuando salgamos del sofá sin ojeras y podamos escribir finales felices para historias irracionales, te miraré y te diré como dijo Jardiel Poncela, que tienes ojos de mujer fatal. Y además, los pies fríos.

lunes, 28 de diciembre de 2009


No te aflijas, Pepe, que yo te entiendo.

Back in the USSR

yeah, flew in from Miami Beach B.O.A.C.
din't get to bed last night
all the way the paper bag was on my knees
man, i had a dreadful flight.
(Lennon/McCartney)

Me esperaba a la llegada a Moscú con su mostacho y su placa de plástico, en la agencia las cosas estaban jodidas, el dinero no llegaba, y parecía que no interesaba subir. Un Lada blanco para rodear tres puentes del Volga, una bolsa de basura azul para la ropa, una maleta de cuero beige para mis pantalones de cuadros y sus calzoncillos de follar.

Aquella noche las cantamos todas, todas, todas. Incluso repetimos alguna. En Moscú mueren cada invierno unos diez mil mendigos de congelación, leí en un periódico yankee una vez. Normal, pensé meando en la fuente redonda, normal, si es que pasan cosas. Nos rodeaba gente innecesaria, y a la vez necesaria para la misión. Porque tanto de pie como caído vale cualquiera.

En fin, todo estaba dispuesto. Teníamos el piso franco, teníamos las vistas, el rifle retráctil, la munición, los testigos, la hora. Teníamos un plan A y un plan B. Pero cometimos un único error. Brindar por el éxito una hora antes de disparar. Habíamos pasado demasiados años en los USA bebiendo bourbon, de modo que cuando probamos dos shots de aquel Russki Liod todo empezó a ir mal, muy mal.

No acertamos con la frecuencia de la onda corta de la policía (la Militsiya), que en cambio nos descubrió hurgando en el dial sin autorización. Me faltaron cuatro piezas del rifle telescópico, que sonó como afogonado cuando apreté el gatillo dos coches después de que pasara el objetivo. Acerté en uno de los neumáticos del coche inocente, que destrozó una boca de incendios y provocó retenciones por dos horas. Salimos corriendo.

Salimos corriendo y en el piso que ya no era tan franco quedaron nuestras huellas, nuestras balas y nuestro Russki Liod casi vacío, y todo era malo, malo, malo, cuando nos cerraron el paso por la escalera general, pero nos quedaba la de emergencia, y corrimos, y corrimos, y corrimos. Y cuando estabamos abajo, el pronóstico era malo; pero si te soy sincero, lo que nos valió los doce años más aparte de los veintiocho originales que ahora estamos pasando en Butyrka fue cuando él, con su mostacho y sus calzoncillos de follar, me sugirió que me despidiera de la Militsiya con una frase lapidaria.

Fue entonces, mientras les narraba mi frase mítica, cuando uno de los policías me tiró a la cabeza con la botella de Russki. Ahora sí que podemos decir que estamos de vuelta en la URSS. Y no nos espereis para cenar. Hay chicas de Georgia esperando a que caiga el Telón y nos concedan nuestro tercer grado.

domingo, 27 de diciembre de 2009

Relativiza, chaval

On december 12th 2008 jaio said:

- Dímelo. ¿Puedes saber acaso quién marca las reglas que te convierten en un fracasado o en un triunfador? Lo único que puedes saber es si lo eres o no, y eso no es justo.
- Yo me preguntaría otra cosa en tu lugar. ¿Puedes saber de verdad si eres un fracasado o un triunfador, mientras estás vivo?
- Claro que puedes. Sólo tienes que mirarte al espejo en dos momentos de tu vida. El primero, cuando tengas ganas de sonreir hasta reventarte los labios. Y dos, cuando vuelvas a casa a las 7.15 de la mañana después de caminar bajo el diluvio universal desde un polígono de las afueras. Suma, haz la media, y el resultado será tu triunfo o tu fracaso.

(a veces no está de más recordarse)

jueves, 24 de diciembre de 2009

El Rey y yo (todo por la Napia)


Esta noche el Rey va a anunciar que nos vamos de farra en su Harley con su mono negro, y mi casco de Lorenzo, esta noche el rey va a anunciarlo y yo estaré detrás de la cámara con mi bufanda de la República mirándole orgulloso, como una madre mira a su hijo cuando trae del colegio 10 sobresalientes, y pensaré ése es mi Juancar, jódete, Sarkozy.

El rey va a anunciar que nos escapamos en su Harley en cuanto termine la Misa del Gallo, y se lo podrá meter todo por la napia, porque la pestañí lo respeta, sabes, es lo bueno de ser el jefe de todos los ejércitos del país y que la Guardia Civil siga siendo un cuerpo con cierta justicia militar. Nos vamos a meter varios cientos de kilómetros en el cuerpo nosotros también, vamos a llegar al peor puticlub de la provincia de Pucela, y, amigo, créeme, vamos a ser los putos reyes. Ahí sí que sí. Sofía, no me esperes despierto, que desayuno fuera.

Es que ya lo veo, el Rey y yo, mano a mano, tumbándonos a cubatas de Chivas 18 años, porque mi madre no me deja otra cosa, escuchando a Springsteen veremos amanecer por los campos helados de la meseta, vaya Nochebuena que nos vamos a clavar. Ya verás, cuando lo anuncie esta noche, vamos a dar el palo del siglo. Juancar está cansado ya se enorgullecerse y satisfacerse, nos lo hemos ganado, ¿no?

El Rey y yo creo que este año vamos a disfrutar de nuestra primera comida de Navidad en condiciones, o eso espero. Y esta noche cuando salga a dar el discurso con su camiseta de Fe de Ratas y con barba de tres días, aunque yo esté a 300km de él sabré que empieza lo bueno por fin. Y le diré a la abuela que me repita mazapán, que esta noche tiene pinta de ser larga.

miércoles, 23 de diciembre de 2009

Cerca

Acabo de recordar el perfume que usabas hace tres años. No me preguntes por qué, no me lo preguntes, porque la verdad que no tengo ni idea. Sólo que de pronto me ha venido a mi anósmica memoria el perfume que usabas, y me he puesto a recordar todo lo que ataba a ese perfume. De cuando vivíamos en el hotel y entraba a tu habitación de diva por las mañanas de viernes y todo estaba a oscuras y olía a humo, y compartíamos cama sin conocernos; yo te traía peluches y tú piezas de caza mayor. Y me contabas tu vida con tu voz rota de camionero, me contabas de tus hombres que deshacías como esta mañana se deshacía el hielo del parabrisas del coche de mi padre. Acabo de recordar el perfume que usabas hace tres años, qué tiempos.

martes, 22 de diciembre de 2009

Tenlo por seguro

Aunque odie por sistema las navidades
ver cómo toda esa gente parece feliz
cómo algunos ahora ya son millonarios
cómo nos dejaremos cientos de euros detrás de los escaparates

y yo estaré apagado, esperando un año nuevo
pensando en ratos libres con los amigos
en escaparme con calma y silencio
cabizbajo y callado en reuniones familiares
que me revuelven bastante el estómago

porque este año hice propósitos de año viejo
me propuse ser indiferente, no torcer la cara
no parecer apagado mientras el resto disfruta
callar los humos negros, ser menos corrosivo
incluso se lo he prometido a papá
[no revientes, no la montes, dijo Yayo]
lo haré, créeme que lo haré

así que en esas estábamos
primer día de Navidad, mierda de mundo
fui con mi hermano y su BMW negro a buscar
a mi sobrina al colegio.

Y sonreí.
Mi hermano me pregunta
[¿de qué te ríes?]
y no, no me reía. Hay cosas que sí te hacen feliz
las Navidades no son una de ellas.

sábado, 19 de diciembre de 2009



Eh, eh, eh!! Habeis visto, colegas? La Universidad de Salamanca (USAL, acrónimo de mucha más tirada comercial) pone a disposición de todos en su web oficial la tipografía medieval en la que parece basar todo su prestigio.

Luego sucede que a menos de un mes para el comienzo de exámenes las Bibliotecas están cerradas un fin de semana de diciembre, y en Navidad sólo abrirán 6 días de los 13 en los que están cifradas las vacaciones. Luego sucede que buscas en la lista de universidades con calidad y reputación y no salimos hasta la mitad baja de la tabla. Luego sucede que las facultades están decrépitas y tratan de mantener el decimonónico honor de Miguel de Unamuno parando las clases para la investidura del rector. O preparando el VIII Centenario con 11 años de antelación.

Pero no os preocupeis, porque podreis descargar la fuente Vítor en su web, y mandar cartas oficiales como si estuvierais en el siglo XVI, que creo que es donde esta ciudad de piedras amarillas debió de quedarse estancada en algún banco de niebla.

viernes, 18 de diciembre de 2009

Temporada de transición

J. B. Toshack y Bobby Robson en diciembre de 1989 se encuentran una fría noche en un bar de copas. J. B. Toshack tiene al equipo en descenso directo y Robson está manteniendo el tipo, pero flirteando con la promoción de descenso.

Robson trata de parecer entero, pero no puede cuando ve a Toshack algo rendido, sin oficio ni beneficio. Sabe que todo lo que el bueno de J. B necesitaba no era Ballantines, sino aquel chavalito que aprendió a jugar en las favelas y por el que estuvo ya varios veranos peleando, dando ofertas que caían en saco roto. Pero eran otros veranos mejores, que eran sucedidos por temporadas exitosas, y no pasaba nada. La directiva tiraba adelante, y no se preocupaba.

Ahora la afición pide la dimisión, y Toshack está vendido. No puede hacer nada, porque sabe que en el mercado de invierno, que se alimenta de restos, no está la estrella que él y la afición necesitan para recuperar la ilusión y el buen juego. Toshack ha ido a su psicoanalista. Ha dejado la música y la bebida casi por completo, porque sabe que hacen daño. John Benjamin sabe lo que se hace, es perro viejo, pero incluso los perros viejos son apaleados.


El caso de Robson es diferente. Robson está haciendo una temporada sin brillo pero tampoco va tan mal. La cuestión es que todo mundo sabe que podría ir mejor. O quizá no, pero las expectativas creadas siempre fueron grandes, y ahora el británico de la flema y el pelo canoso está mirando al futuro, pensando que ésta solo va a ser una temporada más de transición. Bobby tuvo atado en verano al Balón de Oro de la pasada temporada, pero el último día del mercado de fichajes, éste decidió echarse atrás y seguir en su club de confianza. Robson entonces tuvo que subir a un canterano. El canterano empezó con fuerza. Subió y bajó la banda con bellos sprints, arrancando aplausos de tribuna. Pero luego algo falló, y no dejó de ser uno de tantos. No el crack que el club pedía.

Robson se ha dado por vencido, y como no puede cederlo con opción de recompra, decide venderlo. Ha hecho otro intento de acercamiento al ex-balón de oro, pero ahora ya no es lo que quería. Ahora sólo es un gallito que podría poner patas arriba un vestuario ordenado, y hundir años de trabajo bien medido.

Robson y Toshack se miran, se abrazan. Beben algo, pero menos que antes. Tienen frío, normal, es diciembre. Se miran, se abrazan. Se abrochan la cremallera, ponen dirección a los hoteles de esa ciudad donde se hospedan, y piensan que al menos es una suerte que jueguen en ligas diferentes, y no tienen que enfrentarse directamente por una sola bala. Otro año de transición.

miércoles, 16 de diciembre de 2009

El cigarrón (o un Golpe Aforttunado)

La radio clamaba en frecuencias de los extremos ilegales del dial:
-"Extra, extra!! los fumadores, armándose de valor y mecheros han rodeado la sede del Ministerio de Sanidad con teas gigantes y toneladas de nicotina en vena y alquitrán en barriles para sitiar el último refugio de la salud pulmonar con sus nubes de victoria!!!".

Nosotros nos apretábamos los unos contra los otros en nuestro búnker, temblando en aquel soleado diciembre de 2011 con una temperatura media de 24.3ºC, con la llegada del deshielo a los Picos de Europa. Temblábamos con la llegada del anticiclón siberiano y con las hordas comandadas por el bueno de Philip Morris y sus tanques cajetilla de veinte disparos con los que había ido cegando a la población mundial.

- "En el día de hoy vencido y desarmado el ejército blanco, se han alcanzado los últimos objetivos bronquiales. La guerra ha terminado".-proclamaban orgullosos el biznieto tercero de Nobel y la prima hermana de la diosa Fortuna. Había sido un último golpe de gracia a todos los estamentos preestablecidos.

Nuestra pequeña resistencia se había ido quedando mermada, cayendo en ataques salvajes de tos y hemoptisis tuberculosa. Yo temblaba y pensaba que quizá la culpa era de todos. No sé, aquello del miedo a los diferentes, de la segregación. Ya ves, no teníamos que habernos preocupado tanto, quizá no era tan grave que todos viviésemos bajo el mismo techo. Maldito gobierno, una vez más decidiendo por nosotros.

Claro que al principio los tuvimos por los huevos, colega. Y ellos tuvieron que empezar con el cigarrón. Reunirse todos en los parques los fines de semana por las noches para emitir nubes de humo a la atmósfera mientras la polícia desde dentro de los coches los vigilaba con ojos recelosos, ¿qué iban a hacer? ¿qué podían hacer?

No recuerdo bien el momento en el que mutaron, ni mucho menos la causa por la que lo hicieron. Sólo sé que lo hicieron. Y los chutes de nicotina hacían trabajar mucho más rápido sus cerebros y sus corazones, y nos vencían. Y follaban más y mejor, y echaban el cigarro de después, y les entraban más ganas de follar aún, por lo que se multiplicaron a la velocidad de las pequeñas bacterias, y su semen lejos de estar debilitado como anunciaban las cajas. era portentosamente rubio y negro. Mejoraron la especie, aquellos posthumanos de dedos y dientes amarillos.

Y se rebelaron contra la cruelérrima raza humana que sólo trataba de protegerse atacándolos. Y nos vencieron. Escribo estas últimas palabras desde el diario electrónico que me regaló una casa de herboristería gracias a cuyos tratamientos medicinales logré superar la adicción a los cigarros de piña colada.

Los oigo, los escucho acercarse lentamente. Sus pasos, sus voces. Saben dónde estoy y están disfrutando de ello. Y sólo me queda un Golpe Afortunado para ser derrotado. O para unirme a ellos. Adiós, mundo cruel.


martes, 15 de diciembre de 2009

Aprenda nuestro idioma en 3 semanas y olvídelo en 4 días

I hope someday he'll join us
and the world will live as one
(J. Lennon, Imagine)


- Ahora mismo, estamos en el mismo lugar en el que hace tiempo.

- No se me habría ocurrido nada más para contarte.

- Tanta quietud polar está empezando a helarme las piernas, y no soy amigo de quedarme parado.

- Había buenas historias, lo juro, las había. Las tuve todas escritas en un cuaderno, pero se me perdió, y ya no se me ocurrió nada.

- Por eso quizá me decida a huir, por desentumecerme los pies, la nariz se me está enrojeciendo y pronto podré ser una perfecta estatua.

- Aunque no era todo cuestión de estar al otro lado del hilo. Era un poco más, algo menos superficial pero no más profundo. A lo mejor debí cambiar el cuaderno por el mail.

- Y entonces, cuando empiece a caminar por fin podrá parecer que nuestras relativas posiciones en el espacio varían en cuestión de pulgadas, aunque en realidad no hagamos más que movernos en sentido opuesto.

- Lo mío era problema de tinta de bolígrafo, no de ceros y unos con los que entonar lágrimas de cocodrilo, no era una cuestión de ver cuántas esdrújulas caben en una sola frase, no era convertirme en un ser monosilábico.

- La Antártida no puede quedar tan lejos como dicen, ¿ves? esto es un oso polar, CocaCola está monopolizando las navidades. Ah, no, que allí había pingüinos. Me cago en CocaCola.

- Y es que una sílaba tras otra tartamudeaba siempre, excepto puesto, que me salía la lección de corrido y sin dudas, y sin trabas, y sin remordimientos, y sin rencor. Y sin mentir.

- Roja y blanca, como la camiseta del cachondo ese del Atleti que se pasea por la biblioteca, como Papá Noel. Papá Noel lo hicieron ellos, esos cabrones capitalistas. Me duelen las piernas del frío, voy a empezar a andar ya, paso de esperar más, esto se terminó.

- En fin, ¿ves? no se me habría ocurrido nada más para contarte.

[Hoy 15 de diciembre hace 150 años que nació el creador del esperanto Lázaro Zamenhof, idioma de corte universal con el que toda la humanidad estaba destinada a entenderse de una vez por todas. Lo sentimos, Lázaro. No fue así. Cortesía de Google.]

viernes, 11 de diciembre de 2009

Sobre la comunicación virtual

[Basado en un hecho real de comunicación por medio de red social. Los personajes pueden estar magnificados. ]

"- ¿Cuál cree que es mi estado de ánimo actual?

- Veamos. A primera vista cualquier persona podría emitir un superficial juicio de valor sobre su estado de ánimo por el simple hecho de su rostro, donde se suelen reflejar inequívocamente sentimientos. Pero teniendo en cuenta que nos separa una distancia física insalvable, para un análisis más objetivo sería necesaria una conversación larga y sincera, vía oral (como los medicamentos) o escrita.

Puestas estas premisas iniciales y teniendo en cuenta que ninguna de ellas es factible, todo lo que puedo decir sobre su estado de ánimo actual es que se encuentra usted bien, sin fluctuaciones de bipolaridad, ya que me realiza la pregunta sin ninguna ansiedad aparente, sino simplemente por el hecho de obtener información objetiva exterior sobre su persona, y por ello debería responderle que su estado de ánimo es tranquilo.

Sin embargo, surge la razonable duda de si hace usted la pregunta movido por el miedo, por la duda y el desasosiego, en cuyo caso tendría que responder: su estado de ánimo es agitado, preocupado por la visión exterior que de usted se tiene, o bien para sentirse reforzado o desterrado en alguna teoría interior que no le deja sentirse calmado, que le impide alcanzar la paz interior.

En resumidas cuentas: con los medios de comunicación disponibles entre usted y yo ahora mismo y en base a lo anteriormente expuesto, tendré que decirle que me resulta imposible dar una respuesta seria a su pregunta, por lo que no voy a pronunciarme para evitar cometer un fallo que pudiera repercutir de forma sustancial en su estado de ánimo, sea el que sea. Buenas noches."

martes, 8 de diciembre de 2009

Producto Nacional

Para Mateo, que me enseño el valor de la españolía.
"Me pasó una tarde cualquiera de mayo. Había desterrado del Seat Ibiza todos los casettes de Julio Iglesias que tenía mi padre y los había sustituido por una remesa de Platero, Marea, Celtas Cortos, y Extremoduro.
A 25 km de Jerez paré en una gasolinera de Campsa, saqué el bocadillo de chorizo, a esas alturas reblandecido, que me había metido mi madre, y me puse a merendar. Faltaba poco, demasiado poco para llegar, incluso después de siete horas de viaje por la Ruta de la Plata, como si trashumara en el Ibiza blanco.
Cuando entré a la ciudad, rodeé por pura superstición y por causas del tráfico, la plaza donde ondeaba la bandera. Pena de una letra para el himno, pensé, acordándome del chunda-chunda de los partidos de cuartos.
Mi primo Juan me esperaba sentado en su Bultaco Metralla roja, y sin darme ni tiempo a respirar la calima, me cambió el macuto por un casco y arrancamos para hacer la ronda.
Con cierta reticencia por mi parte, fui bautizado en el honroso arte del Tío Pepe, y cuando no pudimos llegar a la tercera tapa del jabugo, lo llevé sutilmente a mi terreno, alejándonos de la barra con un sol y sombra de Veterano y Castellana en la mano. La suerte se puso de mi lado, cuando encontré en la primera mesa un servilletero de San Miguel y una baraja de Heraclio Fournier.
"Un tute mano a mano" propuse. "Y el que pierda, paga".
"Hecho".Y se sacó del bolso unos Ducados que empezó a ventilarse como si fuesen regalices negros en vez de cigarrillos.
Después de reventarle por tercera vez las veinte en bastos y de cantar las cuarenta, empecé a notar borroso mi campo de visión, a lo que mi primo me sonrió. Fuera del bar daban las 10 y media, y oscurecía, así que mi primo sacó una moneda de veinte duros, e hizo un par de llamadas desde la barra.
"Vámonos, que esto ya está resuelto. ¿Tú qué bebes?"
"Producto nacional" recité de memoria.
"Dos Dyc con cola", cantó él en el disco bar, mientras el segundo paquete de Ducados pedía clemencia.
Ellas dos eran morenas, con los ojos marrones; nunca adiviné si hermanas o no, pero aquella noche los parentescos nosa daban un poquito igual. Intercambiamos Juan y yo sendas sonrisas torcidas, y acto seguido le ofrecí fuego a la más alta, para un Fortuna que se llevaba a los labios.
"Déjame ser lo próximo que beses", castizo yo, y no rechazó mi oferta.
A la mañana siguiente, todo lo que tenía era una tableta de Calmante Vitaminado y unas Juanolas, mientras me cagaba en mi puta calavera, y maldecía a la industria farmacéutica española por no producir ni condones ni pastillas para la resaca."

lunes, 7 de diciembre de 2009

Don't recognize you no more

Man i ain't changed
but i know i ain't the same

(The Wallflowers, One Headlight)

En las últimas horas he cometido una serie de errores o de aciertos fundamentales que me han llevado a la situación en la que me encuentro de actualizar este blog. La caja de Pandora debe abrirse para ser desempolvada, y eso he hecho. En fin, amigos, hermanos, compañeros de la nave del misterio. Tras horas de conversación nocturna hacia el futuro en Portugal esta mañana era momento de viajar al pasado. El pasado estaba bajo mi cama en cajas de zapatos forradas de fotos y sugus, o lo que es lo mismo que afirmar que mi pasado duerme debajo de mí. Botones, colores en las nubes, Sanabria, Murcia, Salamanca, Madrid. tanto tiempo, tantos años, y parece que aún fue ayer.

Esa extraña necesidad de estar atado, y de ser más libre.

jueves, 3 de diciembre de 2009

Fuck off, AIDS




¿Qué para qué quieres un condón?
Pregúntaselo a los franceses. Los publicistas de la DGT no tienen ni puta idea de cómo causar impacto, que aprendan.

miércoles, 2 de diciembre de 2009

Hay gente que habla con la boca llena sobre los días que le han cambiado la vida. Yo, amigo, prefiero mencionar de vez en cuando que son las noches las que a mí me han ido moldeando. Esa clase de noches en las que una sucesión de acontecimientos y un desfile de personas marcan de forma involuntaria pero irrevocable el curso posterior de los acontecimientos, y de la historia; no la mundial, sino esa personal que llaman intrahistoria y que luego vas relatando y recordando poco a poco, desgranando a lo largo de los siglos unos hechos que no duraron más que unas horas. Esa es la magia que esconden algunas noches, las que te cambian la vida.