jueves, 28 de mayo de 2009

Los Anales de la Historia

Até cabos como pude en cuanto acabé de cagar, y miré el fruto de mis entrañas entre mis piernas dobladas; madre de dios, cómo puede un hombre tener eso dentro. Y mi veloz mente me dijo que hay cosas que deberían apuntarse en algún papel de váter y quedar para la historia. Todo el resto fue ponerse a divagar sobre los grandes anales de la historia.

Julio César, seguro que fue el primero de los grandes. ¿Qué patricia o plebeya podría resistirse a que el tirano romano apagara la luz en su trasera? Qué dicha, la picha del César, la Galia a sus pies, y es que la erótica del poder viene de antiguo. Seguro que la siguiente fue Cleopatra, en el reverso contrario de la fuerza, sintiéndose una diosa mientras alguno rendía su cetro y ensuciaba, literalmente, su honor.

Es reseñable el salto cualitativo durante la Edad Media, con una cultura occidental monopolizada por la Iglesia, si bien Isabel la Católica no le puso a Colón las cosas fáciles, a pesar de ser éste un marinero curtido en mil tempestades, seguro que los vientos huracanados de las fabadas católicas le hicieron marearse más de una vez, hay tramontanas que no aguanta ni el más digno; pero Colón clavo su bandera en la tierra prometida, y es que allí todo era negro menos la arena.

El marqués de Sade, ilustrado donde los haya, pasó a la acción de manera que los libros le guardan un rincón apartado, pero bien apartado. Cuantas mujeres de la corte y cortesanas , que no necesariamente tienen por qué ser sinónimos, pasaron por sus manos e instrumentos inmisericordes, sólo lo podrían contar Robespierre y otros que ya no tienen cabeza para hablar. Seguro que el enano de Napoleón estuvo encantado de emularlo cuando le contaba a Josefina que tres mil años de historia les contemplaban desde las pirámides. Si el pobre hubiera sabido que Cleopatra se dedicaba a lo mismo...

El siglo veinte, con todo aquello de la liberación fue normalizando las cosas, si bien nuestro país por ser de los que siempre ha tenido esa bandera de centinelas morales del occidente ha tardado más, pero nunca peor, en arreglar las situaciones, ahora una marabunta recorre los medios publicando ya no en pergaminos como César sino en prensa amarilla, radiobasura y programas de JJ Vázquez y de JJ Santos todos los anales a los que diariamente se someten, y nos someten. La diferencia es que estos, al contrario que los del Marqués de Sade y Colón, no pasarán a la historia pero sí a unos cuantos váteres.

anal.

1. adj. Perteneciente o relativo al ano. (DRAE)

miércoles, 27 de mayo de 2009

The ballad of John and Yoko

Que no te vendan la moto. Los Beatles los destrozaron entre el ego de John Lennon, el LSD y la payasa de Yoko Ono. Qué bonito fue encamarse durante una semana para pedir la paz mundial, qué bonito decir que se imaginen un mundo sin pobreza y seguir cobrando las royalties de tus discos. Los Beatles era la dupla más asombrosa, Cristiano y Messi jugando en la misma delantera, el alfa y el omega, el ying y el yang. Eran el pop y el rock, eran cojonudos. Pero hace cuarenta años como hoy en día puede más la individualidad, y dime qué recuerdas de la discografía en solitario de Lennon aparte de sus maltrechas imágenes del fatídico 8 de diciembre del ochenta. Y sin embargo Paul con los Wings recorriendo escenarios, haciendo música. Live and let die. Band on the run. Maybe i'm amazed.

Hay mitos que se elevan a esa categoría cuando mueren. La suerte es que hay otros que no necesitan pasar ese jodido trance para coronarse.

martes, 26 de mayo de 2009

Ya no quedan primaveras en Zamora

Cómo me gustaría decir
con una sola palabra
todas las palabras que me callo
porque hay miles de incómodos silencios
pero millones de frases estúpidas

Resolver el arte en tres obras
resolver la historia sin batallas
descifrar la filosofía y la muerte en un par de libros
escupir las muelas del juicio de hecho y de valor

y, sin embargo, a mí, a todos,
nos sigue atrapando una buena canción
nos tienta el rock'nroll y las caderas redondas
nos ponen un cubata en la mano y salta la chispa
no sabemos salir de nuestras líneas maestras
de nuestros instintos animales
de todo lo que queremos ocultar
porque nos avergüenza ver, y ser vistos
nos dan la vida los demás y nos la quitan
a patadas
a palabras

somos tan humanos que queremos dejar de serlo
somos tan animales que rebuznamos, nos revolcamos en nuestros desechos
en explosiones nucleares subterráneas
que provocan terremotos 4,2 richter
meamos los mismos mares a los que queremos escapar en verano
como si fuera el ciclo, como si nos diera sentido
amarillear nuestra piel bajo el sol,
como mi abuela, segando

el tiempo pasa, las horas
semanasdiasmesessegundosañossiglos
somos trascendentes, o queremos serlo
y nos atrae todo lo intranscendente
un polvo, un regalo caro, comida de restaurante
qué paradójico
buscamos el sentido de nuestra vida
como quien ha perdido algo
y la cosa es que no lo hemos encontrado todavía

de modo que nos dejamos llevar, en menor o mayor medida
resistiendo más o menos
luchando, o no
para llegar juntos al mismo sitio; y así
decimos que nos divertimos. Luego
callamos, y pensamos, como yo pienso
que cómo me gustaría resumir en una sola palabra
o sin palabras
todo lo que callamos.

martes, 19 de mayo de 2009

Spaceman

Soy el hombre del espacio, y nada de lo que digas o hagas podrá evitarlo, porque sigo escuchando a Héroes como el primer día vámonos de esta habitación al espacio exterior para así nunca tener que parar mis pasos y tus pasos, no nuestros pasos, chica americana que se esconde las cartas en la manga corta y que me enseña el sujetador volviéndose de espaldas, soy el hombre del espacio y no podrás pararme nunca, nunca, hasta que no sea yo el que decida parar dejar de dar vueltas de girar alrededor de ti de mi de la sombra de la A66 que nos lleva a Mérida que es el infinito y más allá, no tengo cohete pero tengo un combustible cojonudo que me pasa un amigo de León que vive a medio ordenador de distancia yo todo lo que tengo que decir es que no existen guardiacerriles suficientes para detenerme si me propongo salir volando de esta habitación contigo y hasta sin ti, que vuelo a medio pulmón, ¿no me ves? soy el hombre del espacio que queda entre la taza del váter y el lavabo los viernes por la mañana, los domingos por la tarde y es que así no hay quien trabaje quien haga esta basura de poesía más solo que la luna, y qué importa todo lo dicho está escrito en canciones de una cinta que grabé con mis propias manos en el Sony de mi padre, de los buenos tiempos en el cuarto de estar soy el hombre del espacio y voy a desterrar uno a uno todos los malos sueños que tuve voy a desterrar incluso las tardes si no son tirados boca arriba en el césped enfrente de la facultad donde quemamos nuestra juventud donde acabamos decidiendo que dejábamos las bibliotecas por los momentos que lo valen todo mirando al cielo igual que si fuéramos bohemios con pantalones de rayas y rastas antisistema que lo único que hacen es darle motivos de ser al sistema soy el hombre del espacio y si no me ves durante las dos siguientes semanas será porque tengo una misión en Marte, no porque me esté poniendo ciego.

domingo, 17 de mayo de 2009

Eurorrisión

Españoles todos. Nos encontramos en la penosa circunstancia de comunicar este drama nacional que ha sucedido ayer en tierras rojas. Nuestra honrosa representante, la señorita Soraya Arnelas, ha sido vilmente vilipendiada, terminando el Certamen de Canciones de Eurovisión en penúltimo lugar, dejando sólo por detrás a los representantes de Finlandia.

Sin duda, este fracaso se debe única y exclusivamente al contubernio judeo-masónico-comunista que rige desde la dirección del Certamen, orquestado para mayor gloria y honor de los países del Este de nuestro continente, siendo España el último centinela de la moral de la canción ligera. No cabe duda alguna de que hay un complot contra nuestras vedettes del espectáculo, que se ve reflejado en las votaciones, a todas luces amañadas.

No cabe otra posibilidad sino el amaño para explicar la aplastante victoria del país noruego, cuyo representante, un joven melenudo y a buen seguro, de corriente liberal de pensamiento, acompañado en todo momento por su violín con el que debió hipnotizar a los miembros del jurado de cada uno de los 42 países votantes. De cualquiera de las maneras, es reseñable el apoyo mutuo entre todos los países comunistas desmembrados de la Madre Patria Rusia, que siguen consignas de la Decimocuarta Internacional para vencer en este certamen, hecho a su medida.

Después de estos tristes hechos, no me queda sino agradecer el apoyo inestimable y siempre fiel y leal de nuestro aliados peninsulares, el Principado de Andorra y la República Popular de Portugal. Aprovecho para recordarles a ellos que siempre lucharemos desde su lado, Guardianes del Occidente, Aliados Ibéricos sin tacha.

Salud, camaradas. El año que viene llevaremos a la Cabra que se sube a unas escaleras y a Miguel Andaluz, alias Turuta, en busca de mejora en los resultados.

21st Century Breakdown



Haz un Cristo a tu medida, si quieres crucificarte. Green Day tienen a su Jesus of Suburbia, como tantos otros operapunk crucificado por la heroína. Yo tengo algún dolor que me hace sentir vivo, cada uno a su medida. Cuando nadie escucha, estás aparte. Las líneas entre la locura y la cordura son más curvas que el culo de mi ex. Y las palabras de los profetas están escritas en las paredes del metro, pero esa canción ya tiene cuarenta años y habla del silencio. No será tarde el día que reviente el móvil a patadas, con su nuevo testamento de mensajes cortos como clavos. Green Day publican tras cinco años que a mí me han parecido un par de meses. Restless Heart Syndrome es una balada cojonuda, como tan bien que lo hacen todo. Y luego sacudir el polvo de encima conociendo a tu enemigo, empiezan poco a poco pero suben el volumen. Nadie se ha dado cuenta de que llevamos ya una década de este siglo y no hamos llegado a ninguna conclusión digna de figurar en una enciclopedia. Sólo nos seguimos matando, sumimos al mundo en crisis, leemos los periódicos y la gente se emborracha en la calle. Y yo en mi casa, si hace falta. Todo por no verte frente al espejo, esperando al siglo veintidós, chico. Esta historia ya está hecha de antemano, podrías haberla comprado en algún disco o en los kioscos. A Green Day les da igual, siguen levantándose contra la nación del 4 de julio en irreverentes líricas para desembotar cabezas. Que si su generación es "zero", que si no tienen a un solo héroe, sino que son simplemente productos de aquel 1969. Pero, si me aprietas las tuercas, al final, te acabaré contando que todas las canciones dicen lo mismo. ¿Y quién no?

Dearly beloved, are you listening?

viernes, 15 de mayo de 2009

Lugares comunes

- Te voy a proponer una cuestión que incluso tú, que a veces te mereces un Nobel (el premio, no el cigarro) y otras veces eres como una niña de instituto, podrías resolver. ¿Por qué sigo pillado por ti?
- ¿Quizá porque nunca podrás tenerme?
- Cierto. Sólo se desea lo que no se puede alcanzar. Esta vez te mereces el Nobel
- La culpa es tuya, yo no he movido ni un solo dedo.
- Déjalo, es que soy muy imaginativo, y en mi cabeza hay cien mil voces.
- Si las callaras, llegarías más lejos. Deeberías creer más en ti mismo.
- Si hiciera eso, me habría declarado hace mucho más tiempo.
- Eres un cómico de película y un jodido victimista.
- Ojalá fuera todo como en las películas.
- Bah, entonces no habría motivos para ir al cine.
- ¿Ves? Siempre tienes un argumento, una razón de más, incontestable. En todas partes, menos en mi mente, parezco un ignorante a tu lado.
- A lo mejor lo eres.
- A lo mejor por eso sigo pillado por ti, aunque no me hagas ni puto caso.
- Déjalo ya, Bogart, que tengo que cerrar y esta noche no me has gastado ni tres copas.
- ¿Repetimos mañana, a ver qué tal nos queda?

domingo, 10 de mayo de 2009

Platero y (...)

No tuve con quien ir a ver a Calamaro, así que llevo toda la semana oyéndolo en directo ¿a dónde nos lleva esto? no lo sé, porque lo de acabar en camas ajenas ya ni me garantiza el final de la noche, no me garantiza por no garantizarme ni el café a las dos de la tarde y es que en este país de mierda se están perdiendo las costumbres, si mi abuelo levantara la cabeza se iba de putas sin pensarlo, porque mi pobre abuela a sus ochentaysiete tiene demasiado dolor en las piernas como para poder hacer nada encima de una cama que no sea dormir.

De este modo transcurrían mis días entre visitas a mi psicoterapeuta de gratis y libros que se me enzarzaban de tal manera en las pestañas que tenía que dejarlos a los diez minutos de empezar, quizá por eso me pasaba todo el rato oyendo canciones, porque al no tener (aún) pelos en las orejas podía moverme como pez en el agua a lo largo de horas enteras, hice intención de quemar todas sus fotografías y estuve atado de nuevo a Ismael en las tardes de sol de esta primavera, para que luego digan que nos falta, ¿que nos falta qué? si lo que pasa es que nos sobran nombres y caras y sueño y agujetas y tristeza sin razones y acordes y desacuerdos y nos sobran también todas las cervezas que nos hemos tragado sin respirar de todos los sabores y colores y nos sobran llamadas a las cinco y media en punto de la mañana, como si todas las mañanas fueran madrugadas.

Luego vinieron los viajes en autobús bajo la lluvia, todas esas preciosas metáforas del trigo verde que hace olas bajo la dulce caricia del viento y las nubes son un mar gris que cubre nuestras miradas, ves, todo eso son mariconadas si no te apellidas Neruda y vives hace cincuenta años, pienso, y pienso equivocarme como hago habitualmente, dice mi tía que me ve más gordo, y yo me veo más feo, son cuestiones de autoestima y yo ahora ando bien de salud pero mal de dinero, en cuanto a lo otro, baste con saber que no he borrado tus mensajes de mi anterior móvil, que tengo el mismo acierto que un delantero del Huracán Z de Trobajo del Camino y casi las mismas oportunidades.

Al final de todo me tengo a mí, y tengo mi teclado y mi pantalla, tengo los restos de una paja pegados a los dedos. Disculpen, es que la literatura moderna suena mejor si metes cerdadas entre medias. Paja, semen, cerda, te comía todo a contraluz. ¿Veis? Te comía todo a contraluz. Una auténtica guarrada, mi abuela no podría leerlo pero sin embargo puede ser poesía moderna, y yo qué coño voy a saber de poesía moderna si no me he tragado un libro entero desde que acabé la secundaria, pero aquí estoy con los restos de una paja entre los dedos y escribiendo en este teclado, que al paso que lleva podrá identificarme ante la Guardia Civil como presunto violador. Por los restos de semen, entiéndase. Semen, condón, echemos un polvo bajo la luna llena de este mayo de mierda. Ése es su éxito contemporáneo de los que dicen ser de barrio, o el que creen que tienen.

Porque para acabar, como decían los Platero, si te cuento la verdad, me entran ganas de llorar.

sábado, 9 de mayo de 2009



"Hoy ha perdido la guerra la flor con el asfalto".
Salamanca, 7/5/2009