domingo, 28 de febrero de 2010

Fiebre-ro

Te he apuntado en mi agenda, Fiebrero, en la que tengo las citas con profesores, los trabajos y las cosas que se me van a olvidar rápido, y por eso mismo no sé por qué te he apuntado en esa agenda.

Empezaste despacio, con un treinta y uno de enero, paseando de resaca por la ciudad amarilla. Y ahora ya te has ido en forma de ciclogénesis explosiva. Te has ido en Oporto, te has ido en Zaragoza, te has ido en Salamanca, con Manuel, con Sandra, con David, con Arnau, con Víctor, con Nacho, con Marta, con Ana.

Has convertido en espejo tus cuatro semanas exactas para desorientarme ahora que vuelvo a la realidad, seguramente aparezca por algún lado un sombrerero loco y nos tomaremos un té cualquier tarde de estas.

Puede que ya sea Marzo y no estés. Pero no te preocupes, volveremos a encontrarnos el día que queme mis agendas, y arranque la página en la que te he escrito que el mañana nunca sabe.

viernes, 26 de febrero de 2010

La tormenta perfecta

Ha llegado
la tormenta perfecta en cada periódico
en titulares de telediarios
y golpea la ventana, cielo gris, ríos desbordados
ha llegado la tormenta perfecta
cuatro menos veinte de la mañana
doy tumbos por la muralla y abajo el
césped mojado;
cómo decirte que todo sigue igual
es decir
yo pensaba que las cosas en zamora podían cambiar
pero somos gente complicada
y yo bebía
y veía cosas, y oía cosas
y bebía
y pensaba que sólo deberíamos estar cuatro
y nunca debería haber mujeres
y nunca debería haber niños
ni niñas
que hubiera dinero para putas
que nunca se mancharan nuestras manos
sólo bares y cerveza
y una tormenta perfecta.
Dentro y fuera.


Esta mañana estaba sentado con mi pijama de quirófano dándole vueltas a mi leche caliente con miel, con la garganta estropajosa y voz de cantante de jazz. Han llamado a la puerta: era un señor muy amable del Gobierno. Me ha quitado mi L, la de Loser. Yo se la di, le estreché la mano, y me volví somnoliento a la cocina. Y me quedé dando vueltas a la leche preguntandome qué papel me tocará representar ahora. Pero eso vendrá en otra carta de la administración. Mientras tanto, tenemos que bailar.

jueves, 25 de febrero de 2010

Manual de instrucciones

Si usted está leyendo esto, es que está siendo víctima de un robo.
Es decir, no está siendo víctima de un robo: le estamos robando al banco, que a su vez son los que le roban a la gente. Como Robin Hood, ¿sabe? Pero al grano: está siendo testigo del atraco a un banco. Por favor, siga las instrucciones.

Mi colega y yo entraremos sin hacer ruido, probablemente ahora estemos a su lado y ni siquiera lo habrá notado. Yo soy el inexperto y él es quien lo sabe todo, por eso me está dictando este panfleto que tiene entre las manos. Pero yo pongo la imagen, por eso no puede prescindir de mí. Ah, bueno, las instrucciones. Pues quédese quieto o quieta. Nosotros nos estaremos dividiendo. Yo iré a ver al director de la sucursal con la sublime e increíble excusa de pedir un hipoteca. Una excusa arriesgada, pero eso mismo hará que se despejen sus sospechas. Mi colega mientras tanto querrá sacar doscientos cincuenta y cuatro con veinticinco euros en monedas de 2, 5 y 20 céntimos, por pura superstición. Parece que serán siglos lo que tarde: eso hará que se forme una cola magnífica que colapse la sucursal: cuanta más gente, mejor. Le prometemos que no habrá ni un solo atisbo de violencia.

Luego, como acabará antes de que se les ocurra concederme un crédito, me llamará. Se hará pasar por quien haga falta. Y yo se lo pasaré al director, que me mirará con cara de póker. Más cara de póker se le pondrá mientras mi colega le narra las exigencias. Él se reirá, y me devolverá el móvil. Yo, para mostrarle mis crueles intenciones, sacaré mi navaja de Albacete. Seguramente tendremos que matarlo. Pero dentro de su despacho, no lo verá nadie, no hay que montar un escándalo por nada, ¿eh?. Con el director fuera de juego tendremos en la mano todas las claves para concederle un préstamo a mi sobrino y a la novia de mi colega. Además me compraré ese Seat Ibiza a plazos que siempre quise. Y al cero por ciento de interés: vaya palo, tío.

Seguramente se esté preguntando el por qué de toda esta parafernalia tremenda para conseguir una mierda de condiciones económicas. Se estará preguntando si era necesario matar al director de la oficina, y si era realmente imprescindible cargar con los 75 kilos (aprox) de monedas que conllevan los doscientos cincuenta y cuatro con veinticinco euros en calderilla. Ahh, es que el plan no termina aquí. Ni tampoco empieza.

El director de la sucursal se estuvo follando a la que ahora es mi mujer durante los 6 años de noviazgo en los que ella me juró amor eterno y un apartamento en la playa. Pero él no me conoce, ella nunca le habló de mí. Al menos, no le habló de mi nombre y de mi cara, de mi altura, de mi peso ni de mi trabajo. Se dieron una tregua durante los tres primeros meses de mi matrimonio, lo noté, sus bragas dejaron de oler a Polo de Ralph Lauren. A ella la mataré de cualquier otra forma. Por ejemplo, trucando los frenos del nuevo Seat Ibiza y dejando el resto de pagos a nombre de su santa madre.

En el caso de mi colega, su venganza coincide con la mía en el punto en el que el cajero le atropelló a los 17 años provocandole una luxación de las últimas vértebras lumbares. Gracias a eso se terminó su carrera como obrero de la construcción en pleno apogeo de la burbuja inmobiliaria, y dos años después de abandonar para siempre los estudios. El conductor nunca pagó por sus actos. Hoy, mi colega le atará a los pies los 75 kilos de monedas y las manos a la puerta del ascensor, que hará subir hasta el séptimo piso.

Si usted está leyendo esto, es porque está siendo testigo de otra venganza de tantas. Disculpe el tiempo que le hemos robado con este panfleto. Si levanta la vista, nos verá salir triunfantes con la cabeza alta por la puerta principal de la sucursal. Tenga un buen día.

lunes, 22 de febrero de 2010

Disección

Traté de racionalizarte hasta el último extremo, lo traté de hacer sólo con el objetivo de convencerme de que podías ser la cosa más banal y estúpida que me había encontrado, y no esa mujer encima de un marmóreo pedestal. Por eso me sentaba y te escribía y te describía hasta el más mínimo detalle, para poder irte deconstruyendo.

Quizá ese fue el fallo, que empecé por deconstruir tu ropa, y claro, deshilachaba tus jerseys, desabrochaba con furia tus sujetadores, rasgaba con la mente tus vaqueros, y ahí estabas, desnuda, débil, inerme, ¿cómo podía seguirte deconstruyendo átomo a átomo, sumergiendome entre las células de tu tejido epitelial, en cada una de tus mucosas para que me absorbieras y fuera causa viral de toda tu enfermedad? Ese sin duda, sólo ese, era el fallo.

Yo quería racionalizarte hasta el final, hacer de ti por carpetas separadas un cúmulo de aspectos mínimos que tomados de uno en uno no tenían ni el más mínimo sentido. Mínimo, todo mínimo y esdrújulo. Yo quería hacerlo con toda mi alma y mi intención, pero aparecías y cada beso no era una mínima estupidez, era una sensación que de dejaba la espalda de alambre hirviente y cada vértebra estallaba, y mi hipotálamo estallaba, y mi corteza sensorial eran fuegos artificiales de una noche de junio a la orilla del Duero.

Luego me di cuenta que a lo mejor yo era el estúpido intentando diseccionarte con flores en el pecho y tu ropa deshilachada y tus besos ascendiendo por los haces posteriores de la médula, que la lluvia en la ventana de febrero anunciaba la Semana Santa y el Merlú me levantará otra madrugada, y tú estarás en cualquier otra parte del mundo construyendo una historia a base de las migas, átomos y células queratinizadas que yo he ido perdiendo mientras corría de un lado a otro.

sábado, 20 de febrero de 2010

El Plata (Zaragoza)


Veamos. No hay un modo de explicar esto sin que resulte llamativo. Pero creo que la intención de esto es ser llamativo, de modo que lo explicaré de todas formas.

Es una calle oscura de la capital del Ebro, las puertas del garito son naranja. Muy naranja. Demasiado naranja. Y dentro, mesas corridas, larguísimas, de colores. Y en ellas los abuelos se sientan en compañía de la parienta a ver cómo unas cachondas camareras les ponen en la boca chupitos en probetas que sujetan con sus atributos delanteros femeninos.

El Plata clama estar dirigido por Bigas Luna. Sólo eso podría explicar las jotas mañanas seguidas de clases de salsa, seguidas de streaptease masculino y femenino, cuerpos construidos a base de entrenamiento y de gimnasio y sacrificio, de danza del viente, de patinadores andróginos.Ah, y eso también podría explicar los 4 euros por un café con leche y los 8 por un gin tonic.

Pero el espectáculo esperpéntico, humorístico, deja un buen sabor de boca para el resto de la tarde. Y, si como yo, haces uso del gin-tonic a las 4, una agradable neblina para el resto del día.

jueves, 18 de febrero de 2010

Gora España

"Si me viese mi amatxo y me viesen los colegas
me colgaban en la plaza, por traidor y por idiota
[...]Gora España, ra ra ra"




Yo, que empecé hace un par de años a escuchar a Lendakaris Muertos, me hallé gratamente sorprendido esta mañana cuando por fin tres colegas de Euskal Herria se decidieron a salir públicamente del armario delante de toda Espanya y parte del extranjero, sin oculta un ápice de toda su emoción por la camiseta nacional, que nos une en 90 minutos de angustiosa gloria.

Y me quedé gratamente sorprendido, porque los buenos de Lendakaris profetizaron el futuro de la banda hace ya unos añitos, que se ha visto materializado hoy mismo en todos los tabloides deportivos y generales del kiosko medio, en todas las televisiones, fuesen de donde fuesen. Hoy Iñaki de Juana Txaos le está dando infinitas gracias al Facebook por adelantar a los cachorros armados a su tiempo, al sentimiento de todo un pueblo, que en realidad, cada vez que pone una bomba lapa, sólo está deseando que Raúl marque el gol que nos dé el Mundial de Sudáfrica, y poder gritar agusto: "Gora España!!"

El Caminante


Tiene 22 heridas, una por cada año, con su correcta curación sin un gramo de alcohol. Como la canción de 7 vidas, si le das lo que perdió, te dará lo que le pidas. Es un tipo grande, unonoventa aproximadamente. Es el hombre del futuro, armado con toda clase de útiles trastos electrónicos para hacer la vida mejor. Es el hombre que me enseñó a ir de negro sin dar sombra, porque antes de esto, yo me vestía de colores y no estaba agusto en ninguno. Él vino a la vez del norte, como Ismael Serrano, y del sur, como el Afrika Korps que Rommel nunca trajo victorioso.

Pero es que esa es la verdadera victoria, que como Rommel nunca ha dejado nada por hacer. Y siempre con el honor pintado en la frente.

domingo, 14 de febrero de 2010

Rise and Fall

Basado en una historia de Sir Kronen.

"A por ellos, como en Paracuellos" rezan los titulares de la 3ªedición especial del día, de las 22.30. Y en la portada la foto del Rey vestido de militar con su boina azul y la rojigualda en el hombro, riendose, como si fuera la única persona feliz en el país entero que se había lanzado a la calle a la vez que los tanques del difunto Milans del Bosch.

Entonces, allá por la medianoche los vampiros habrán recogido del suelo las toneladas de sangre derramada en el nombre del Amor, y todas las televisiones emitirán en exclusiva el mensaje de Jaime Peñafiel delante del tapiz masónico del siglo XVII que tiene oculto el escudo anagramático de Telecinco.


Españoles todos. Hoy nos hallamos en la penosa encrucijada del Pasado y el Futuro, que chocan en el Presente con el que esta noche de Febrero nos golpea la cara. Las hordas ascendentes de Liberalconservadurismo Cristianomasónico Comunista que querían tomar el mando del País han salido por fin de las sombras mostrando su perverso rostro, contraído en una mueca de avaricia y constante ira.

Soportamos sin bajar la cabeza la Jubilación a los 67. Soportamos impasibles las horas de TVE sin poder ir a mear por riesgo a perdernos la escena cumbre del telefilme de rigor para la sobremesa de un Domingo. Soportamos los recortes presupuestarios y el monopolio del cine español de drama, sexo, posguerra, sexo y drogas. Y sexo. Soportamos los doblajes inanimados, los títulos estúpidos, soportamos una alfombra verde. Soportamos las recetas rojas para los viejos y las pastillas para la próstata. Soportamos la burbuja inmobiliaria.

Yendo un poco más allá, el vaso de nuestra paciencia (rezará Peñafiel) se fue colmando con la llegada de esa trepa divorciada televisiva a la línea hereditaria que ha de dar a luz al macho que regirá la Nación . Sus desplantes constantes. Y Elena deshonró el Sagrado Voto del Matrimonio al vender a su consorte Duque de Lugo por minucias como las rayas de coca en el gimnasio. Fútil y terrible sexo el femenino, haciendo leña del árbol caído.

Amigos, hermanos, compañeros. Lo que no podemos soportar es que con toda esta pirámide de despropósitos que se elevan hasta rayar las nubes, además de echar a Don Jaime de la Casa Real le retiren su estatua del Museo de Cera.>>


Y será en ese preciso instante, cuando suenen los primeros acordes del Cara Al Sol, el escudo del Los Reyes Católicos sobre fondo azul, España entera con todos sus grupos de Facebook unidos en una sola canción y corazón poblará las aceras para proclamar que aquí ni Dios Bendito que baje al Cerro de los Ángeles, provincia de Getafe, nos va a quitar el mando de la Televisión, la puntilla blanca de la mesa camilla, los braseros de cisco. Ni a los consortes aristocráticos de la Casa Real que se metan de farlopa.

Porto 2.0 (Un día en el mundo)


Las ganas de empezar de cero nos llevaron del metro a la praia de Matosinhos, a correr como gilipollas, a meternos (en el mar) en febrero, a correr más, y a llevar arena en los bolsillos y el pelo. En Porto no venden tanto pan, pero sí navajas, y como en Vente p'Alemania, Pepe, comimos chorizo en el hostal.

Y café, mucho café, ese café. Solo, meio leite, descafeinado. Muy calientes, así es como nos gustan [también los cafés]

Luego el tren y A Bola nos llevaron a Braga, a pasar una tarde de acercamiento a lo que puede ser nuestro futuro. Erasmus. Y el peligroso combustible que es la ilusión, que nunca sabes cuándo se te puede terminar y cuándo te va a explotar en las narices. Pero las sonrisas y los abrazos y los imposibles y las ganas de abrazarte viendo atardecer en el Jardim de las Flores. ¿Eso? Mil y una vidas, como mi gato. O como ese perro de la calle que habeis adoptado. Qué de estereotipos. Los cafés, las birras, los porros, las fotos, la experiencia. Vivir, waht else?

La estación de Sao Bento nos recibió a media noche, y O Piolho allá por la una de la madrugada. Luego fue el vinho verde, la Superbock y los Safari-Cola. Las conversaciones en portuñol con gordas de Bragança y borrachos internacionales, las risas y los camareros parecidos a acordeonistas estonios de las calles de Zamora.

Y en el camino de vuelta de otra noche que se funde con la mañana, las calles de empedrado nos oyen de nuevo. Y cantamos alto, por la vida que tenemos, por la que nos queda, por la que marcamos con chinchetas para que no se olvide.

sábado, 13 de febrero de 2010

Porto 1.0 (Sin documentos)


Llueve, ¿a ti te importa? A mí tampoco. Kilómetros en las piernas bajo el empedrado y el atardecer y las colonias y los bigotes y los estereotipos para ser derribados entre librerías profundas como la boca del infierno. Como Camus, que me volvía loco (declara su albacea en Esperanto en diarios nacionales mientras nuestro bus viaja al lejano Oeste)

Porto me brindó la oportunidad para escapar, hacer de Espanha un tabú y a la vez hacer del futuro un aperitivo, para pisar el terreno con fuerza y abrir boca. Luego me robaron la cartera.

Entonces viajé a milnovecientossetentaycuatro, así, del tirón, en aquel semisótano donde esperaba a que me esposaran, me metieran en uno de los tres cuartuchos de puertas agrietadas y la PIDE me hiciera confesar que por las noches canto Grândola, Vila Morena a voces contra mi almohada y luego por la ventana. Pero ellos me ayudaron. Me dieron una identidad en un folio blanco, me hicieron depender de un papel, como Maradó.

He sido 3 días sólo un papel con su sello, he sido eso, y he sido todo. Me he debatido entre sueños húmedos de lo que me haría la Guardia Civil en la frontera de nuestro amado terruño y las palabras que yo les diría: las series, las películas, mi abogado, las hostias en el estómago.

La noche boca arriba sin atisbos de homosexualidad en una habitación en obras de un residencial decrépito. Echaba de menos el aire de la infancia que te da volverte un poco más viejo. Echaba de menos ser un poco más viejo, ser un poco más viaje.

martes, 9 de febrero de 2010

Ataque preventivo

Nunca tengo claro por qué, pero hay veces que me levanto en pie de guerra.

me levanto en pie de guerra, nena, y no hay nada que tú ni tu escudo antimisiles

podais hacer para detenerme

porque he declarado una ruptura unilateral de la tregua que nos mantenía a ambos lados de esta frontera, de esta zanja con hormigón, de estas trincheras húmedas a las que me había desacostumbrado ya, lo tengo todo preparado: consejos de guerra, sobornos al tribunal de La Haya, artillería ligera, pesada, caballería, fuerzas aéreas, marina, alfiles, peones, dados y baraja francesa del tarot.

Supongo que no podrás hacer otra cosa que ver en los telediarios mi continuo bombardeo, leer en los diarios mis partes, oir en la radio mis canciones, hasta que termine por extenuar tus defensas, hasta que tus muros de ciudad abierta sean grises y viejos y quemados y tristes y sólo polvo, sólo polvo nos separe, nos junte. Entonces procederé a la invasión,saltaré sobre todo lo preestablecido: los años de silencio insistente de mi lado de la frontera, la censura autocrática que ha gobernado tu lado; lo haré buscando el mayor bien, un propósito justo tras el cual, como cualquier otra guerra y siguiendo una bienaventurada costumbre de la estirpe humana, sólo primará mi interés.

Será una guerra de desgaste, pero estoy preparado con refugios nucleares y latas de sardinas y carne seca y leche en polvo para cualquier eventualidad, aunque no tengo secretario de estado oculto en algún lugar del territorio por si me destrozas, y es que al fin y al cabo esto es una guerra [puede ser que te ganen, o que ganes] O que no ganemos ninguno, pero nos lo habremos pasado tan bien callando a gritos que algún día lo contaremos en cientos de páginas autobiográficas amarillentas amarillentas

y todos mis misiles no valdrán para nada, y se habrán cubierto de polvo, pero nunca llegará la paz.

domingo, 7 de febrero de 2010

La Tournée de Dios

De don Enrique Jardiel Poncela. Comprada por mi abuelo en aquellos tiempos de España con el brazo levantado. Para muestra de por qué he recuperado el gusto de la lectura y las agujetas abdominales al mismo tiempo, un breve y ácido fragmento:

"Tener fe es masticar sin dientes.
¿Y quién ha dicho que sean imprescindibles los dientes para masticar? ¿Acaso no existen máquinas masticadoras?
Se puede no tener fe, y sin embargo, creer.
Se puede no tener fe, y no obstante, llevar dentro arraigado, letal, innato e inconmovible, el sentido de lo religioso.

Sentirse, a veces, triste o desvalido o melancólico significa religiosidad.
Reir sin ganas es religiosidad.
Disculpar la estupidez ajena; soportar el contacto de personas insoportables, alzarse de hombros ante lo indignante, es religiosidad.
[...]
Considerar el egoísmo como una de las facultades del alma [memoria, entendimiento, egoísmo y voluntad] es religiosidad.
Fumar tabaco español sin pensar en cambiar de marca, es religiosidad.
No tener dinero y simpatizar con el capitalismo, es religiosidad también.

A veces, al dejar el lecho después de habernos entregado con una mujer que jura querernos, a un goce delirante, sentimos unas ganas de llorar hasta el hartazgo, de llorar todo cuanto tenemos de delicado, de tierno, de puro, de noble y que cada amor nuevo pisotea, envilece y ensucia un poco más.

Pero reaccionamos, porque la vida es reacción, y sonreímos, y silbamos un couplet cualquiera, y cuando aquella mujer pregunta.
- ¿Estás contento?
Respondemos:
-¡Figúrate!

Eso también es religiosidad. "

sábado, 6 de febrero de 2010

Bayadoliz Style of Life (2.0)

"En esta vida hay dos clases de tíos. Los buenos y los hijos de puta. Él era uno de ellos."
(R.B.M, alias "Derte")

El bar donde se fraguan las historias míticas, un teléfono móvil de plástico, la chapa de la Alhambra que cacé al vuelo y que duerme en mi bolsillo, una deuda interesada pero sin intereses desde Octubre, metáforas de tenis, fútbol y toros. Amigos y música y cerveza para levantar el vuelo.

Me gustan las noches que cambian de ritmo, las que te dejan mezclado y agitado. Me gusta ganar y perder con la misma naturalidad. Ayer Federer me tiraba todos los reveses cruzados y llegué hasta el tie-break del quinto set para acabar con la miel en los labios. Ya sabes, colega, el día que nos llevemos la Davis, será acojonante.

Lo que me gusta de verdad es tener personas a mi lado, entre toda la gente, lo que me gusta son los bailes estúpidos y las canciones por las que me bajaría los pantalones, me gusta ser sincero y gritar al techo, me gusta beber y bailar pasodobles agarrado, me gusta saberme la letra de todas las canciones. Nos hemos vuelto modernos y seguimos con corazón de rocanrol, por eso la misma gente nos mira raro cuando cantamos las de Dorian y cuando vociferamos a Reincidentes.

Me gusta no tener nada que hacer, me gusta ser el mejor y el peor, pero siempre el primero. Me gusta ser tan polar como para no tener frío y lo suficiente como para pasar de cero a cien en 2 horas. Porque como dice el tito Rosendo, siempre hay una historia. Anoche fue la verbena y fueron los fuegos artificiales, encerramos el pueblo en el Popanrol, jugamos el partido como nunca y palmamos como de costumbre. Todo lo que aprendí de Biología Molecular es que la mayoría de acciones fisiológicas funcionan por mecanismos de todo/nada.

Anoche las calles de Zamora podían ser, como siempre, el fin del mundo, y el principio de cada madrugada, porque donde dos o más se reúnen en nuestro nombre, ya está liada. Y la vuelta a casa, como dice Elton John, es una película que ya hemos visto [y no nos cansamos]

While everyone's lost, the battle is won
with all these things that i've done

viernes, 5 de febrero de 2010

Yo acuso

Yo sí,
¿me oís?, ¿me oís?
yo sí que podría acusaros a todos.
Podría levantarme en medio de vuestro círculo
y decir uno a uno vuestros pecados
mientras mi dedo acusador os señalase.

Y, qué cojones, si se diera el caso
de que estuvierais sobrios o fueses conscientes
(no sé que es más improbable)
bajaríais la cabeza
uno por uno
una por una
la bajaríais, pensando más en vosotros que en nadie
porque lo sé, yo también lo haría.

Porque yo, yo podría acusaros
desmontar todas y cada una de vuestras teorías
de conspiración
sin haber estudiado una sola palabra de dialéctica
pero habiendo vivido y bebido lo suficiente
como para ver
que en esta vida lo que se trata de ser
al final, aunque al principio parezca lo contrario
son
compartimentos estancos
no vasos comunicantes.

Yo acuso. ¿O acaso
no aprendisteis nada de Titanic?

Brainstorm

Complicadas condiciones meteorológicas las de estas épocas, de modo que la principal recomendación sería que no salgan de casa si fuera posible. Pero si ho tuvieran más remedio que hacerlo, les intentaremos ser de utilidad.

Para esta noche, en el área 4 se prevé un Levante de componente sur-sureste al menos a 7 nudos de velocidad, de modo que atense los pies a la cabecera de la cama y procuren no soñar con el pasado a riesgo de sufrir contracciones tónico-clónicas: podrían morderse la lengua y deshacer todas las sábanas, hasta tropezar con la ventana.

Previsibles olas de hasta 5 metros en la parte occidental de la corteza prefrontal, las áreas 10 y 11, que se verán asediadas por innumerables intentos de cambio de personalidad, bipolaridad, disforias variadas y algunos brotes de carácter esquizoide. A pesar de la gravedad que reviste la situación, el Gobierno se complace valorando positivamente que no será necesaria la lobotomía para evitar la inundación.

Riesgo de inundación que sin embargo sí que persistirá en las áreas 41 y 42, por lo que no hagan caso de nada de lo que oigan, sea donde sea, como sea, de quien sea, de lo que sea. Podría ser peligroso.

Por último, el consabido relámpago con posibilidad de golpear tierra en la corteza occipital, áreas de visión 17 y 18. Salgan con gafas de sol y no se sorprendad de ningún hecho que acontezca ante sus ojos, pues bien podría no ser más que otra alucinación provocada por esta tormenta.

Buenas noches y buena suerte.

miércoles, 3 de febrero de 2010

45 canciones para un verano

[no es la lista original, pero cada vez es una historia]

1. Para tu primer viaje en solitario en coche: Outlaw Pete (Bruce Springsteen)

2. Para pulir los dedos con la guitarra: Miss Camiseta Mojada (Quique González)

3. Para ir enfriando atardeceres de rocanrol: More than a feeling (Boston)

4. Para cerrar una verbena: Dolores se llamaba Lola (Los Suaves)

5. Para cerrar de verdad una verbena: Jartos d'aguantar (Reincidentes)

6. Para echarte un cigarro al lado de la piscina un sábado a las 8: 21 guns (Greenday)

7. Para meter 3ª en el Suzuki por los caminos: El día de los Muertos (La Pulquería)

8. Para contar historias en el depósito: Fear of the dar (Iron Maiden)

9. Para bajar del pueblo a Salamanca de fiesta: Highway to hell (Ac/Dc)

10. Para mover los pies: Si quieres bailamos (Pereza con Quique González)

11. Para escuchar tocar a Papá: Blackbird (The Beatles)

12. Para subir las cuestas de Villanueva: Stairway to heaven (Led Zeppelin)

13. Para volver conduciendo de Zamora: Money (Pink Floyd)

14. Para rememorar lo que una vez fuiste: La vida es más compleja de lo que parece (Jorge Drexler)

15. Para creertelo: Valiente (Vetusta Morla)

16. Para saber que tienes un hermano: Flojos de Pantalón (Rosendo)

17. Para saber lo que has aprendido de un hermano: Alucinante (Platero y tú)

18. Porque tienes un amigo: The First of me (Hoobastank)

19. Y como no solo tienes un amigo: For reasons unknown (The Killers)

20. Los amigos a veces se van lejos, pero los recuerdas: Y los conserjes de noche (Quique González)

21. Y respirar más fuerte que nunca: A day in the life (The Beatles)

22. Para vencer a lo grande: All these things i've done (The Killers)

23. Para perder a lo grande: The River (Bruce Springsteen)

24. Para saber que el verano se acaba, siempre se acaba: Wake me up when September ends (Greenday)

25. Para el día que vi a mi sobrina por primera vez: Radio Nowhere (Bruce Springsteen)

26. Para recordar que siempre estamos olvidando: Al cantar (Platero y tú)

27. Para los años que han ido viniendo: Golfa (Extremoduro)

28. Para los años que se han ido marchando: Papá cuéntame otra vez (Ismael Serrano)

29. Para que no pienses más de la cuenta: A la mierda primavera (Marea)

30. Para el tiempo y la distancia, dijo Ivan Ferreiro: Turnedo.

31. Para llegar al infinito: Across the Universe (The Beatles)

32. Para escuchar a Papá otra vez, porque no puedes solo una: While my guitar gently weeps (The Beatles)

33. Para saber lo que una vez fue un sueño: Eye in the sky (Alan Parsons Project)

34. Para lanzarte de cabeza contra el sol poniente: The Racing Rats (Editors)

35. Para echarte a temblar: Behind blue eyes (Limp Bizkit)

36. Para ponerte moreno leyendo a Italo Calvino: Romeo and Juliet (Dire Straits)

37. Para cantarsela a ella. Sea quien sea ella: Cadillac solitario (Loquillo)

38. Para el miedo a estar lejos: Hard to say i'm sorry (Chicago)

39. Para la mañana de colores: Funeral for a friend (Elton John)

40. Para gritar hasta que te duela: Knockin on heaven's door (Guns and Roses)

41. Para aprender por ti mismo: Mendigo (La Fuga)

42. Para echarle huevos: Las noches que me inventé (Dickers)

43. Para convencer: Por verte sonreir (La Fuga)

44. Para jugar al Scalextric de resaca: Sex on fire (Kings of Leon)

45. Para terminar: The End (My Chemical Romance)

martes, 2 de febrero de 2010

esto es la guerra

esto es la guerra y nos hemos armado hasta los dientes con las escopetas oxidadas que guardaba el abuelo en el cajón del pajar, de modo que nos encerraremos y desde las ventanas dispararemos a todo el que traspase la trinchera que hemos estado cavando durante un par de meses alrededor de toda la granja

esto es la guerra que llevabamos tanto tiempo esperando, la que nunca quisimos pero la que nos han impuesto, y si no puedes contra tu enemigo pégate bien a la pared esperando que no descubra que estás ahí, con miedo y ganas de acabar rápido para poder volver a salir a jugar con la pelota al sol de marzo

esto es la guerra y esperamos que vuelva el verano para matar pardales en las alamedas al lado del río y la sombra y el sol, y el suelo húmedo, nosotros en el barro descalzos y los baños a media tarde después de dos horas de digestión, sabemos que todo esto nos lo quita la guerra, nos lo quita, y nos resistimos con tirachinas y las escopetas oxidadas del abuelo

esto es la guerra, sinsentido habitual, esto es una lucha como cualquier otra en la que aunque parezca que hay quien gana, lo único que se recuerda es que quedan perdedores, y eso nos pone tristes. Saldremos a jugar a la pelota, para mejorarnos.

haiku para Zamora

Cortesía de Keith Payne

"El bus está roto, ¿qué podemos ver?
Románico por todas partes, viejos renqueantes como piedras."