Cuando muera la música

Para tres horas de vejiga hinchada, y cabeza exprimida.
"Cuando muera la música, allí estarás para verlo, es tan fácil que lo regalan en los quioscos con los suplementos dominicales que duran hasta el viernes, cuando reparten los periódicos en las esquinas, y la ciudad aspira el olor a fin de semana. Y empezarás a cantar, como cuando hundieron el cielo en Varsovia, y tú no dejabas de lado el acordeón. El musgo ha crecido durante sesenta años en los tejados, ya no hay bombas excepto si vives en el desierto, y quieres desviar el Eúfrates. Pero tú no te rindes, no te has rendido ni una sola vez, porque me regalaste tu bandera blanca para hacerme una camisa cuando acabó la batalla, y empatamos a cero, sin nada que celebrar pero sin haber perdido nada. Tú tienes las ganas, y yo las de perder [las llaves del coche, y volver a casa andando, obsesión de jueves por la noche, hormigón armado y yo no tengo encima ni una moneda de seis céntimos] Où tu veux, quand je puisse Incluso si las palabras no son para mí, allí te has dibujado, tras la puerta del servicio una turbina nuclear, y yo soy sólo un isótopo con intenciones de fusionarme pero ni mucho menos de explotar. Así son las cosas, la química inorgánica no tiene corazón, y a cada latido se para la cuerda. Y el reloj. Correa roja, contrapeso.
Payasadas; sólo sé que la música va a morir algún día y yo no habré escrito una sola canción."