Víspera de Todos los Santos

Créeme. Habrá quien te diga que terminar así tus 19 es una mierda. Habrá quien trate de convencerte de que hoy lleva lloviendo desde las 8 am y todo es gris. Habrá gente que piense que hoy puede ser un pésimo día, por todo eso y más.
Y sin embargo, escúchame.
Esta lluvia es un regalo del otoño.
Esta resaca es un regalo de la amistad compartida.
Este día es uno entre un millón.
Porque mañana tendré 20 años, y seré yo mismo el que tenga que sobrevivir a mi propia vida, y al tercer agujero del puente; seré yo mismo el que se enfrente a todos los miedos que tengo. Así es, y será. Que el tiempo se va, y me está llenando las manos de heridas, pero no me duelen. Es un precio, y lo pago sin rencor.
Esta noche, cuando cierre los ojos por última vez a la segunda década de mi vida. no sé que soñaré.
Pero es probable que mañana, al despertarme, siga soñando.

Needn't have faith to be free

She went away, she cut me like a knife. (The Boss)

Cuando tienes una noticia que no cabría en primera plana, la ocultas en la sección de clasificados para no tener que dar explicaciones de por qué sólo usas tres líneas, y ninguna raya. Cuando crees ser libre, tienes la fe, y cuando te das cuenta de que no lo eres, ves que no has necesitado la fe, sino la ilusión; y la ilusión es vana, es sólo una palabra. Así que, una vez más, podrías dejarla para los anuncios clasificados.

Cuando te despiertas en la peor parte del sueño, tienes ganas de cambiar de cama, pero yo no tengo esa suerte, y me conozco de memoria los muelles de mi colchón, de noches bien dormidas sin descansar. Y en la almohada tengo un hueco central, para meter allí la cabeza cuando pega más fuerte el otoño, y la luz naranja de la noche entra por la ventana, la misma que no cubre del todo mi persiana marrón.

Cuando piensas que tienes el derecho a ser optimista, lo único que en realidad tienes son horas de sueño perdidas. Y casi 20 años.

Heart in a cage

"Tiene casi 20 años y ya está cansado de soñar"

Cuando despertó, ya se había ido esa sensacion de seguridad. Quedaba un buen dolor de cabeza, y recuerdos para enmarcar. Y la misma promesa de todos los domingos. Incluso una más.

-Mañana lo dejo.

-La próxima vez que tenga una noche de estas, me grabaré.

Y se volvió a dormir, con dolor de cabeza, y sin muchas ganas más que de 325 mg de paracetamol, y un buen vaso de leche con miel. Algo dulce, para un domingo. Nada de mariconadas de tequila con whisky.

Carabanchel

"No estamos todos, faltan los presos"

La primera vez que leí acerca de Carabanchel yo tendría unos 10 años, y era en un libro de Manolito Gafotas [by Elvira Lindo], que afirmaba vivir en Carabanchel Alto. Después ya supe que en Carabanchel había una prisión. Después supe que la cerraron. Después me enteré de muchas de las historias de presos políticos que habían estado allí encarcelados; después supe de la amnistía general. Después tuve en mis manos el "Siempre hay una historia" de Rosendo, grabado en directo en el patio de la prisión. Después he ido viendo en los informativos cada dos o tres años que siempre querían tirar la prisión, y los vecinos se negaban. Después he leído sobre toda esa gente que malvivía en las antiguas celdas, a falta de un hogar mejor.

Hoy he visto en el telediario a mediodía que anoche, con nocturnidad y alevosia, como hace la clase política todo eso que levanta ampollas, ya sea quitar una estatua o redactar leyes, han tirado parte de la miticérrima cúpula de Carabanchel, preludio al derribo. Sin cámaras, para que nadie proteste. Ojos que no ven, corazón que no siente. Sin luz, para evitar que sus mezquinos ojos se deslumbren ante la crítica popular. Ojalá que se metan uno a uno por el culo todos los ladrillos de la prisión para que vean el dolor que conlleva alcanzar la libertad.

Exp #13

Me acuerdo del verano, y lo que escribí entonces a mano.

Cuando quiero vivir
me bajo a la piscina.
Mojo los pies, y cierro los ojos
mientras me quema el sol
en los hombros.

Luego viene mi madre
-Otra vez con filosofía barata
[me dice]
y yo me callo y pienso
que siempre será mejor tirar el rato
con filosofía barata
que con whisky barato.

Sintaxis sin taxis

Sir Kronen y yo a veces somos monotemáticos. Pero nos divertimos mucho. Sobre todo si bebemos.

"Has todas las palabras quitado de mí. Robado has me la ilusión. Otro por ahí tienes, dices o eso. Por es eso que la he perdido sintaxis. Porque sin estoy taxis.

De todo peor es lo que me entiendo. Que necesito no tener orden un para sentido tener. Vivo así tras día día. Va me bien ahora hasta, veces a aunque me vicio de quejo; que no estás será, y lo que quiero eso es. Bebo ya tanto no. Nada de hecho veces a. No excusa es tanto por. Sólo que te recuerdo es, y me eso está tonto volviendo. O genio, no ya sé cómo el funciona asunto.

Creía ti en. Reía contigo todavía me llamabas cuando. Supongo has me olvidado ahora, o quieres me no recordar. Darle la vuelta a todo, pienso esa solución será la. ¿Voy a hacerle qué? No la mía culpa es, ni tuya tampoco. Mejor a lo todo tiempo lo cura. Locura todo tiempo es. Locura esto es una.

Fin en, para terminar me solo gustaría palabras decir con que estas lo que intento único es demostrar que te fuiste desde la ha vuelto inspiración, pero la cordura no. Tampoco el orden y."

Me gusta escribir

En serio, me gusta mucho, bastante más que otras cosas. La medicina entre ellas, pero es un secreto, así que no se lo digais a mis padres, que me están financiando la carrera, y los mejores años de mi vida, como dice mi hermano.

Me gusta escribir, porque me limpia la cabeza de mierda. Sí, es una indirecta, lo que escribo suele ser basura. Pero no me lo tomeis a mal, es lo que tiene uno. Total, que decía que me gusta escribir. Pero es que me encuentro monotemático. Hablo del mismo personaje, que hace las mismas cosas casi siempre, y casi siempre me acabo aburriendo. Así que prometo que algún día no muy lejano voy a intentar dos cosas. O hasta tres: poesía, ciencia ficción, y risa. Veremos los resultados.

Hoy, tarde de filosofía al sol, debajo de un puente. ¿Puede una particula circular a mayor velocidad que C? No, primo. ¿Dónde vamos cuando acaba todo? ¿En serio importa una mierda si el hombre es bueno o malo, cuando no tenemos ni idea de lo que somos, sino que sólo sabemos que somos? Siempre tengo algo que aprender de David, y la de hoy es simple y llanamente que los suicidas son los tipos más optimistas del mundo. Pensad malditos. Es el peor castigo del mundo.