Sábana Blanca

Está acabado, mañana lo entregaré, y después a soñar. Para el último trimestre de 2008
"Las casualidades existen hasta el mismo punto en que uno quiera que existen, y por eso existe siempre la posibilidad de que las letras estén equivocadas, de que la dirección se haya emborronado, de que se desdibuje el matasellos, y resulte una carta muerta más. Pero las casualidades existen hasta el mismo punto en que uno quiere que existan, y si uno quiere, puede ver como casualidad que empiece a llover y se caiga al suelo, y no pase de ser papel mojado y olvidado, y no sea una carta muerta más. Porque alguien la ve, de pronto, y la recoge del suelo. Y resucita, con el simple hecho de ser vista. Porque nuestros ojos no recogen reflejos del mundo, sino que nuestro área 17 lo interpreta y nos concede un mundo tan extraño como queramos que sea. Dos ojos que leen cientos de letras desordenadas, reflejo o interpretacion, de un alma. De alguien que afirma decimonónicamente, dibujando con un garabato sobre amarillo:
Nuestro amor es asintótico
por mucho que nos acercamos, jamás llegamos a encontrarnos
En este mundo ya no hay lugar para ese Bécquer, solo se pueden tirar las poesías al suelo, y que se las lleve el agua de Mayo. Y devuelva un verano de vicio.

Bones

"Date tiempo y respira, concedete quince segundos con la rodilla clavada en tierra, o boca abajo, el cesped se te clava en las mejillas como agujas que no son de pino sino de acero; date medio minuto para respirar el color verde y oler a la tierra mojada sin tu sudor que corroe las axilas y las flores, antes de que te levantes cierra los ojos y abre los oidos a lo que se siente desde abajo. La montaña que es la vida hay que mirarla desde abajo para aprender que eres ignorante y no [sa]ves nada, y volverla a mirar cuando la coronas para comprobar que has aprendido. Y olvidarlo todo de nuevo y tirarte ladera abajo, hasta romperte las ideas cuadradas que se clavan en algun recondito rincon de tu lobulo limbico, y con los cristales que resulten al romperlo, solo una cosa. Haz un espejo en el que la imagen sea deforme, y puedas cada vez que lo mires reirte a carcajadas de las caricaturas que [de verdad o de mentira] eres. Soy. Somos. Date tiempo, y respira."

¿Quién soy?

Jaio, jaiotzen

*

1 nacer, salir a la vida
*

2 nacer, brotar, tener origen
*

3 renacer, brotar de nuevo
*

4 salir, aparecer (el sol)

Que hablen otros por mi.

Luz de vida, amor en camiseta

Otra historia sacada de mi espacio, muy reciente.
Para Tere y Sandra, que se rien de la poesia. Y tienen razon. Esto es un experimento, asi que haganlo, por el bien de la ciencia. La locura, llevada a la literatura puede ser divertida.
"Y siempre es viernes, y la historia comienza inventando el sudor de la mañana, cualquier mañana que pueda aparecer es pura casualidad o coincidencia, como en las mejores pelis americanas; y es que no hay acto en la vida tras el que no se esconda un motivo, ni existe el azar en esta vida, parecían pintar tus manos con el sudor de una mañana de viernes, igual o diferente. Incluso indiferente.
Abrí los ojos por segunda vez al mundo, luz de vida; amor en camiseta que se pasea por la terraza buscando el sol de un otoño automático que desciende hacia noviembre y su lluvia sempiterna, como un abril fuera de sitio; ella no está y su colonia sigue en algún lugar de mis oidos, extraño túnel espiral que se encierra sobre si mismo buscando, sin embargo, su libertad.
Cada palabra de las cien siguientes tuvo el mismo efecto que el agua caliente sobre una capa de hielo [y una disertacion sobre los estados de agregación de la materia], se abrió clara la nube y empecé a correr por las aceras, porque olvidé mi impermeable en la papelera de su habitación, y ya no volví a ver más que chubascos.
Es una broma, piensas cansado, y entonces ves que llegas tarde y se te apaga la sonrisa innecesariamente brillante, gastada por el uso ,y suave al mismo tiempo; sus razones son flechas envenenadas de azúcar, y yo me he vuelto diabético en un solo viaje de autobús sentado a la izquierda del todo, ventana sin pasillo, rodillas dolientes, síndrome de clase turista [y ningún país por visitar] Un cartel en una farola ofrece doscientos por hora, leo al pasar. Y entonces recordé que me mareo a partir de ciento treinta. Ni siquiera eso ya me hace sentirme libre."

Less like you

Para una fria primavera.
"No puedo evitar mirar atras si me pesan los brazos, no puedo evitar recordarte si me sonries como si nada, y como si todo se acabara de repente, yo ya estoy despierto y nada de esto ha pasado.
No puedo evitar cada vez que entro en una biblioteca preguntarme por el tiempo de mi vida, porque cada pagina escrita que no leo es un segundo menos de historia que conocere, y un tropiezo mas de alguien que no es como yo; que se oculta detras de una portada en rustico y se baja los pantalones por algo para pasar otra noche mas sin frio.
No puedo evitar correr si tengo miedo de caminar demasiado despacio, y de que algo que me sigue cinco pasos por detras me manche las zapatillas, me desate el pelo y me guarde en un cajon junto a mis letras raidas en tinta negra.
No puedo evitar sentirme bien de vez en cuando si hago lo que no debo, y no debo hacer nada. No puedo evitar vivir, porque parar la respiracion es una tarea tan larga como dificil, y no me enseñaste nada de eso antes de irte al mar."

Son sueños

Bueno, por he decidido gracias a Marina (http://www.myfgame.blogspot.com/)que me voy a presentar a un par de concursillos literarios. La cosa es no estudiar.
- XLIV Premio Internacional de Cuentos Miguel de Unamuno. 6000 € de barra, y dos accesit de 3000€
- Concurso de relatos cortos de viaje 2008. 17 libros (xD, comparadlo con el otro)

El de los cuentos, estoy trabajando duro en el, el de los viajes probablemente recicle algun relato que me mola de hace algun tiempo. Dios dira... por lo menos a ver si esta vez llega la sangre al rio y me presento. Habra noticias; lo que no puedo hacer es publicarlos aqui hasta que no se sepan las cosas, y si me plagian? [a veces creo que soy demasiado egocentrico] Os dejo con una perla de hace tiempo.

"Hasta el techo,hasta allí llegó.Hasta el techo alcanzó el agua de la lluvia de diciembre, que se encargó también de empapar los bajos de mis pantalones. Hasta el techo, hasta allí llegó. Hasta el techo alcanzó la luz del sol que logró colarse entre las cortinas cerradas con tanto celo años atrás por aquellas manos que dominaron el cielo de la casa durante varias primaveras no consecutivas ni lluviosas, entre las cuales se colaron abriles apagados, y octubres impares e interrogantes. Hasta el techo, hasta allí llegó. Hasta el techo alcanzó el polvo de siglos de olvido metidos bajo paños que cubrieron muebles de caoba brillante ocultos, podridos de humedad, podridos de agonía, podridos de avaricia, podridos de miradas cerradas por párpados pintados. Hasta el techo, hasta allí llegó. Hasta el techo alcanzó su sangre cuando decidió que el final podía llegar en cualquier momento, y que tenía ganas de ver el mar de nuevo."

A day in the life

Para un anónimo, que asegura leerme. Gracias.
"Era tan posible como ser tirado. Era tan posible tener dos cartas en la mano como quedarse sin un full. Era tan simple empezar como terminar de repente, boca arriba sobre un paso de peatones en una tarde de lluvia. Era tan difícil llegar como echar a correr por puro instinto.
Empezando por el final, sólo confesó que le quedaban tres euros, y que aquél era el sitio más lejano al que había podido llegar, y no habrían transcurrido ni diez kilómetros y cincuenta segundos, hora local. Tenía en la cara pintada la raya blanca que marca a quien ha escapado en busca de algo mejor, y no ha marcado ningún lugar con una chincheta roja en el mapa que suele colgar en la pared. Confesó también sentirse como en casa en aquel sitio que era lo más parecido a ninguna parte [donde hubiera estado antes] Su historia tenía dos puntos y aparte, cuatro páginas amarillas y cuarteadas, y tres personajes centrales, como si hiciera falta un eje para una historia. Si había un eje, me dijo, también habría que tener algo de grasa consistente para que no rechinara el argumento.
-¿Cuál es tu argumento? pregunté, lanzado.
- Ellas son dos, y él es uno solo. No se conocen, no se han cruzado jamás la palabra pero sí la mirada.
-¿Y cómo acaba? ¿Es triste?
- No lo sé, contestó sincero. Y añadió: aún no me he echado a llorar, así que supongo que tan triste no puede ser.
Y empezó a hablarme de otros tiempos, y desconecté mi mente, sin ganas. Y volví a la realidad cuando él me comentó de refilón que en realidad mentía. Que mentía a propósito, que buscaba que ambas le encontraran.
No se pueden tener dos cartas, una en cada manga, decía con vicio de jugador empedernido. No se puede en esta vida hablar más de la cuenta, decía con voz de fumador desgastado y ennegrecido. No se puede hipotecar el ánimo, decía con espíritu de bebedor desgarbado. No se puede tener que elegir todos los días, decía con los ojos llenos de encrucijadas.
Creo que ahí fue cuando me di cuenta de que aquel tipo era ciego. Y sin embargo, jamás me había cruzado con nadie que viera las cosas tan claras."